Hier soir, en larmes dans mon lit, à prier,
puis maudire, à hurler, angoisses, l’homme n’est fait
que pour la mort et la souffrance (hier à la télévision un père racontait
comment sa fille de vingt ans qui est morte brûlée vive dans l’incendie d’un
centre équestre avait agonisé pendant trente longues secondes).
Ce matin, guilleret, je suis possédé par
cet air de Maurice Chevalier: «dans la vie faut pas s’en faire, moi
je n’m’en fais pas, toutes les p’tites misères sont bien passagères, tout ça
s’arrangera.» Je suis ainsi, imprévisible. Je ne peux être que désespéré
ou exalté; pas de modération dans mes humeurs.
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