Crépuscule

Le soir de dimanche tombe. C’est l’heure où l’on oublie les pèlerins d’Emmaüs. La peur de la nuit, la peur ancestrale, primitive. L’heure où les dragons et les crapauds apparaissent au fond du jardin. Mais bien pire, la silhouette de ta mère qui traverse à pas furtifs le salon dans sa robe de chambre bleue.