La vie est un songe

Je fais toujours de beaux rêves, du moins les rêves dont je me souviens sont toujours très agréables.

(Par exemple, à chaque fois que je rêve de mes aînées, il s’agit des retrouvailles. Mais c'est une autre histoire…)

On oublie la plupart de ses rêves dès le réveil. Et si l’on ne rêve pas toute la nuit (je ne sais pas), l’on rêve de longues heures. La vie des rêves est une bonne partie de nos vies. J’aime dormir parce que j’aime mes rêves.

Alors, si ma mère fait de beaux rêves, il lui reste une belle partie de vie. Ma mère n’est pas du genre à faire des cauchemars. («Qu’est-ce que tu en sais?» me susurre un démon intérieur.)

Nous passons la voir : une ou deux heures après notre passage elle a oublié que nous étions venus. Elle a vécu comme dans ses rêves de beaux instants qui se sont évanouis très vite. Elle perd ses heures de jour comme tous nous perdons nos rêves.

(Vu Rome ville ouverte, triste et beau.)