Samedi 2 décembre 2001

Vingt ans.

Samedi, deux décembre, cette journée d’Austerlitz, qui finit en Waterloo.

Je n’ose dire l’âge de ma mère : née en 1926, c’est pas difficile, soixante-quinze, écrire cela, comme dirait CM, ce vertige : soixante-quinze. (Heureusement pour elle qu’elle se soit remariée.) Papa aurait soixante-seize. Le vertige. Et personne n’en a parlé, mais nous y avons tous pensé : ce dernier juillet c’était le dixième anniversaire de sa mort. La mort du père, la rupture, la fin d’une vie, le début d’une autre, vie amputée, vie étrange…