Dimanche 18 novembre 2001

Parce que j’ai lu sa préface à l’un des tomes de Marcel, j’ai dit à Nathalie M qu’elle devrait écrire des romans.

« Mais je n’ai aucune imagination.

– Votre cousine, elle en écrit bien, elle.

– Ah c’est vrai, le roman c’est très porté dans la famille. »

Je lis De l’amour  de Stendhal, pour essayer d’y comprendre quelque chose, mais, hélas ! Cela restera à jamais incompréhensible pour moi.

Hier soir inauguration de la librairie de C. Le champagne coule à flots. Je rentre vers une heure.

Un type comme moi aime les réceptions, les rencontres entre amis, il en profite même mieux que d’autres ; de plus il plaît assez aux femmes, et elles ne le craignent plus, à son âge ! sa conversation est parfois agréable, il lui arrive d’être drôle, son sourire enjôleur (parfois). Puis à une heure du matin, je rentre seul engoncé dans mon col, mon écharpe, je m’enfonce seul dans ma nuit.

Fin d’après-midi crépusculaire. Les familles rentrent chez elle après leur promenade. Les êtres humains seuls rentrent seuls dans leur tanière. Ils n’ont pas adressé une seule fois la parole à une personne de la journée, ils ont regardé les enfants jouer dans les squares. Les êtres humains chez eux se désespèrent, encore une journée de libre qu’on a perdu, et demain le bureau, ou, pire chercher et ne pas trouver de travail, demain re-plongeon dans la vraie vie, la vraie vie triste, et sans espoir. Heureusement le dimanche soir il leur reste la télévision, et finir les fonds de bouteille du repas de midi.

J’écoute A kind of blue, je sais pourquoi je n’aime pas le jazz, le jazz c’est toujours triste.