Pluie. 165 morts dans un funiculaire sous
un tunnel en Autriche. Que deux ce jour dans les « territoires » (on
sait ce que sont les territoires). Beaucoup de mal avec Manet et Renoir au
Grand-Palais, ils ne passent pas, sauf des exceptions : les huîtres, Julie
Manet. Lecture de la Dame de pique et du Nez.
Lecture du Coup de pistolet. Pouchkine est jeune ce matin et Houellebecq est vieux comme le vieux
monde qui nous infeste. « Son œuvre comme toutes les grandes œuvres
littéraires, est un prodige de langue et non d’idées » (Nabokov sur
Gogol). Je cherche ma langue, la langue que personne ni mes parents ne m’ont
donnée, que je ne trouverai jamais.
« Comme me dit mon amie Isabelle un
jour, affolée : “Ciel, mon mari lit mes mails!”
Je n'ai pas de nouvelles histoires drôles à
te raconter, mon fournisseur exclusif reste muet, il a trop mal au dos pour
rire.
Sinon je peux te parler de l’enfer des
couples, de la pluie et des nuits de novembre, du temps qui fuit « sans
m'en apercevoir ». Il me reste toujours l'infini plaisir d'oublier tout
cela en me plongeant dans Pouchkine et Nabokov (bien qu'ils ne parlent que de
cela). Gogol et Tchekhov pour varier les petites joies.
Oui tu as raison, six mois… un millénaire…
que nous n'avons pas vu passer, avons-nous vécu ? »
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